Ma voix ne
porte pas,
Mon offrande
est minime,
Je regarde l’abime
Et la nuit
suit mes pas.
Enfant d’ingratitude,
Je me tourne
vers Vous :
Je suis
comme beaucoup,
Léger par
habitude,
Inconséquent,
souvent,
Fait d’ombre
et d’inconstance,
Girouette en
puissance
Qui tourne à
tous les vents.
Ce soir, un
jour à peine
Avant Votre
Passion,
Pleurant mes
abstentions,
Je Vous prie
avec gêne.
Nul temple
ne m’a vu
Depuis deux
ans peut-être,
De même qu’aucun
prêtre
Pour mon âme,
non plus.
Et voilà que
je pense
Ce soir
pourtant à Vous
Et qu’y
penser m’est doux,
Nonobstant
mes offenses,
Et que j’ai
du regret
Des
innombrables fuites
De mon amour
sans suite,
Hasardeux ou
distrait.
Les apôtres
partagent
Ce soir
Votre repas,
Moi qui ne
le peux pas
J’écris sur
cette page…
