Ce Jeudi Saint.

Ma voix ne porte pas,

Mon offrande est minime,

Je regarde l’abime

Et la nuit suit mes pas.

Enfant d’ingratitude,

Je me tourne vers Vous :

Je suis comme beaucoup,

Léger par habitude,

Inconséquent, souvent,

Fait d’ombre et d’inconstance,

Girouette en puissance

Qui tourne à tous les vents.

Ce soir, un jour à peine

Avant Votre Passion,

Pleurant mes abstentions,

Je Vous prie avec gêne.

Nul temple ne m’a vu

Depuis deux ans peut-être,

De même qu’aucun prêtre

Pour mon âme,  non plus.

Et voilà que je pense

Ce soir pourtant à Vous

Et qu’y penser m’est doux,

Nonobstant mes offenses,

Et que j’ai du regret

Des innombrables fuites

De mon amour sans suite,

Hasardeux ou distrait.

Les apôtres partagent

Ce soir Votre repas,

Moi qui ne le peux pas

J’écris sur cette page…

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