En Somme - Méditation.

On a beau faire, on a beau dire,

On revient toujours au début

Avec la mort en point de mire,

La mort, car rien ne nous est dû.

Nous, pour nous-mêmes, ce mystère

D’une raison déraisonnable :

Si ce n’est Vous, Très Sainte Mère,

Qui donc nous sera secourable ?

Dans le silence des minuits

Savoir et nier me désolent,

C’est vivre heureux au fond d’un puits,

Vendre un diamant pour une obole.

Et nous Vous connaissons, ô Mère,

Et Votre Fils, et Sa parole,

Pourtant nous errons sur la terre

Comme des marcheurs sans boussole.

Mon « oui » ne demande qu’un pas,

Pourquoi m’est-il si difficile

De fuir ce que je n’aime pas

Et tout ce qui m’est inutile ?

Un pas, un seul qui me libère,

Si ce n’est Vous, Sainte Marie,

Qui me permettez de le faire,

Qu’espérer de mon incurie ?

L’indifférence dont on meurt,

Les mêmes jours qui se succèdent,

Ce que sans fin redit mon cœur

En espérant que je lui cède.

Mais cela ne fait pas un homme

Seulement un velléitaire

Et qui ne peut rien faire en somme

Sans que Vous l’aidiez, Sainte Mère.

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